Алфавит улиц

в конце концов все становится неразличимым. пытаешься прощупать плотность воздуха, пытаешься вжиться в вещь, пытаешься уловить время или хотя бы его труп с опознавательной биркой... и задыхаешься, и не попадаешь, и вечно опаздываешь — всюду натыкаешься на пустоты, на безразличие. труп украли и съели. пространство без времени и вещь без жизни — архидемоны фотографии, и никакими метафизическими спекуляциями этого не изжить. но вот — рука дергается, что-то едет, что-то кричит, голова выключена, а тело не настроено — и мир расслабляется: теряет свои агрессивные формы, сливается в чистую массу ощущений и дарит себя тебе так же легко и безболезненно, как ты подарил себя ему.